Попса дробит шрапнелью наши души ее за это не привлечь к суду

Обновлено: 26.04.2024

Попса дробит шрапнелью наши души,
Ее за это не привлечь к суду.
Часть поколенья выросла на чуши,
И новое рождается в бреду.
О, «Солнышко лесное», чудо-песня!
Как мы в неволе пели, чудаки!
Пришла свобода, стали интересней
Писклявые уродцы-пошляки…
Слова — ничто, есть вопли вырожденья.
Тот знаменит, кто больше нездоров.
Кто выйдет петь без всякого стесненья,
Без совести, без страха, без штанов.
Где песня, чтобы спеть ее хотелось?
Слова — где, чтоб вовеки не забыть?
Ну, что горланить про кусочек тела,
Который с кем-то очень хочет жить?
С телеэкрана, как из ресторана,
Для пущей важности прибавив хрипотцы
Они пудами сыплют соль на раны,
Как на капусту или огурцы.
В халатике бесполая фигура
Запела, оголившись без причин…
Противно это. Спой нам, Юра,
О женской теплоте и мужестве мужчин.

Ответ Гафту- блеск.

И ездить по полю в объезд,
А заниматься только рысканьем
Удобных безопасных мест.
Мне надоело быть безбожником.
Пора найти дорогу в Храм.
Мне надоело быть заложником
У страха с свинством пополам.
Россия, где моё рождение,
Где мои чувства и язык,
Моё спасенье и мышление,
Всё, что люблю, к чему привык.
Россия, где мне аплодируют,
Где мой отец и брат убит.
Здесь мне подонки вслед
скандируют
Знакомое до боли:
»жид. »
И знаю, как стихотворение,
Где есть смертельная строфа,
Анкету, где, как преступление,
Маячит пятая графа.
Заполню я листочки серые,
На всё, что спросят, дам ответ,
Но, что люблю, во что я верую,
Там нет таких вопросов, нет!
Моя Россия, моя Родина,
Тебе я не побочный сын.
И пусть не всё мной поле
пройдено,
Я не боюсь смертельных мин.
Алекс Литман.
Никто.

Спросите, кто же Вас не знает,
Талантлив и красноречив,
И эпиграммы сочиняет,
И остроумен, и красив,
А не какая — то уродина,
Актер, поэт Гафт Валентин,
Все так, Россия Ваша родина,
А Вы ей не побочный сын.
Аншлаг в театре обеспечен Вам,
Вы крепко держитесь в седле,
О Вас еще мечтают женщины,
Вам аплодидируют в Кремле.
Вас любят, и успех Ваш бешенный,
Кто скажет против что — нибудь?
Правитель Вам награды вешает
На Вашу искреннюю грудь.
Россия, Матушка Россия,
Такая дивная страна,
Но от бесправья и насилья,
Как поле минное она.
И в поле, минами обложенном,
Всегда жилось не просто так,
Михоэлс тоже был заложником
И Мандельштам, и Пастернак.
Их много сильных и бессильных,
Кто грозы перенес и град,
Еврейские сыны России,
Не принимавшие наград.
Не надо каятся неистово,
Ведь образован Вы и мудр,
И, если быть хотите искренним,
Читайте вдумчиво Талмуд.
Ответы там на все вопросы,
И вовсе не престало Вам
С таким своим еврейским носом
Искать еще какой — то храм.
А коль потребность верить в Бога,
То тут пути другого нет,
Для вас дорога в синагогу,
Вам ребе добрый даст совет.
Никто мозги не будет пудрить Вам
И распылять на Вас пыльцу.
Вы, только, не лижите Путину,
Вам это, право, не к лицу.
И пусть всегда Вам душу греет
Шестиконечная звезда.
Дал Бог, родились Вы евреем,
Евреем будете всегда.

Валентин Гафт Юрию Визбору — журналисту, писателю, киноартисту, но прежде всего — любимому молодёжью барду, поэту и исполнителю собственных песен, получивших широчайшую популярность в 50-80 годах.
* * *
Попса дробит шрапнелью наши души,
Её за это не привлечь к суду.
Часть поколенья выросла на чуши,
И новое рождается в бреду.

О, «Солнышко лесное», чудо-песня!
Как мы в неволе пели, чудаки!
Пришла свобода, стали интересней
Писклявые уродцы-пошляки…

Слова — ничто, есть вопли вырожденья.
Тот знаменит, кто больше нездоров.
Кто выйдет петь без всякого стесненья,
Без совести, без страха, без штанов.

Где песня, чтобы спеть ее хотелось?
Слова — где, чтоб вовеки не забыть?
Ну, что горланить про кусочек тела,
Который с кем-то очень хочет жить?

С телеэкрана, как из ресторана,
Для пущей важности прибавив хрипотцы
Они пудами сыплют соль на раны,
Как на капусту или огурцы.

В халатике бесполая фигура
Запела, оголившись без причин…
Противно это. Спой нам, Юра,
О женской теплоте и мужестве мужчин.

Спасибо, за память о Юрии Визбор! Не берусь судить эти стихи, но поэзия Ю. Визбора для меня - это святое! Тем более в далеком 1984 году в Цее слушал его!

Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Попса дробит шрапнелью наши души,
Ее за это не привлечь к суду.
Часть поколенья выросла на чуши,
И новое рождается в бреду…
О, Солнышко лесное, чудо-песня!
Как мы в неволе пели, чудаки!
Пришла свобода, стали интересней
Писклявые уродцы-пошляки…
Слова — ничто, есть вопли вырожденья.
Тот знаменит, кто больше нездоров.
Кто выйдет петь без всякого стесненья,
Без совести, без страха, без штанов.
Где песня, чтобы спеть ее хотелось?
Слова — где, чтоб вовеки не забыть?
Ну, что горланить про кусочек тела,
Который с кем-то очень хочет жить?
С телеэкрана, как из ресторана,
Для пущей важности прибавив хрипотцы
Они пудами сыплют соль на раны,
Как на капусту или огурцы.
В халатике бесполая фигура
Запела, оголившись без причин…
Противно это. Спой нам, Юра,
О женской теплоте и мужестве мужчин.

Эх, сегодня, 12.12.20 не стало Валентина Гафта. Светлая память!

только сегодня впервые услышал эти стихи Валентина Гафта, а они здесь были размещеные больше четырех лет назад. пикабу радует!

Какая разница что слушает человек ? Не надо насильно заставлять просто слушать что то - типо послушай какие тут слова,музыка и т.д. Один из моих друзей детства слушает руки вверх и мне приходится это терпеть, но у всех же есть недостатки. Я с утра слушаю вперемешку Blind Guardian,Accept,HammerFall,Lita Ford,Stratovarius,Amberian Down и болт я клал на то что кто то скажет это не модно, а 80% даже не знают кто это ;). От попсы меня воротит, но иногда приходится терпеть иногда спасает плеер. Хуже того что для молодого поколения это является нормой, музыка без нот и тексты без смысла, многие конечно придут к качественному продукту, а остальных честно говоря не жаль, имхо.

Вот и я встретил ту, кого надо добиваться⁠ ⁠

Собственно заголовок говорит за себя. Познакомились в тиндере (т9 сначала исправил на тандыр). Художник она. Общались. Что понравилось - писала сама, спрашивала всякую мелочь, интересовалась в общем. Общение перешло в телеграмм. Обменивались фотками, дикпиков с моей стороны не было, с её тоже, что хорошо, я приверженец старой школы. В общем - прошла неделя плотного такого общения. Виртуального. Решили встретиться.

Встречу назначили в центре города. Встретились. Погуляли. Неловкого молчания не было, я сыпал остротами и шутил, она смеялась. Немного раздражал её смех, похожий на скрип пружин старого дивана, но кто не без греха. Потом я перестал обращать на это внимание. Взяли по кофе.

Первый звоночек прозвенел когда она начала говорить про энергию. Про энергетическую совместимость людей. Рассказала что ходила на массаж, но отказала массажисту. Да, отказала в том, что бы он сделал ей массаж. На мой закономерный вопрос о внешности сказала что он был симпатичный и стройный. Просто не тянуло к нему. Не сошлись ауры. А я вот её притягиваю. Есть, мол, контакт у нас. Собственно говоря, меня это радовало - контакта хотелось: дамой она была симпатичной и, не смотря на двоих детей, стройной и с нужными выпуклостями в нужных местах. Классным завершением это вечера стал блюз-концерт на одной из молодёжных площадок.

Так мы общались ещё три дня и решили опять погулять. Я ей привёз клубнику с огорода. Ей вроде как это понравилось. Мы опять говорили друг о друге. Все было классно, вот правда. Идём. И тут она просто замолчала. Спрашиваю: почему у нас монолог, а не диалог. И тут ещё один звонок. Точнее маленький гром. "У меня настроение пропало. Я домой хочу". Вызови, говорит, мне такси, не хочу гулять. Оки. Вызвал. Ладно, думаю, посмотрим.

Вечером, в переписке, на мой вопрос о том, мол, что это было, мне пришёл ответ что я должен был её остановить, уговорить остаться и вообще включить мужика. Ладно, думаю, глянем.

Решили встретиться ещё раз. Она была инициатором - соскучиласьвседела. Приятно конечно было слышать, но такой уставший с работы был, что хотелось только принять душ и завалиться на диван, предварительно полив огород конечно, ибо стояла жара +30. В общем решил приехать. Вызвал такси, ибо автобус уже не ходит. В одну сторону от меня в это время в центр города выходит 500-600р, что для нашего города не сказать что мало. Приехал к её дому. Написал что я на месте, жду только её. Купил ведёрко мороженого, думал прикольно будет его идти и кушать, романтика ж. Ложки естественно тоже купил. Целый набор, блин, ибо поштучно не продавались. Фигня. Жду. Пишу. Вижу что читает, не не отвечает. Чувствую что пахнет гавной, но жду. Начал есть мороженое. А, я звонил ей раза три, она не брала трубку. Прошло минут двадцать, ведёрко ополовинилось. Звонит. И я просто обалдел. Привет, говорит, как дела, я малину кушала, вкусная такая. Я: дамочка, вы ничего не забыли? Я так-то тут. Занята была она! Выбирала малину, она её очень любит. Честно говоря, я такое первый раз видел. Обиделся, спрашивает. Нет, говорю, все ништяк, подумаешь, приехал из своих ебеней в центр, после работы, реально уставший, все нормально. Сарказмом в моем голосе можно было пробить броник сапера, но, видимо, её броня была как у танка. Аааа, ну ладно, говорит, хорошо добраться до дома, пока.

В полном ахтунге от такого я приехал домой. Не писал ей дня два, ибо нахер мне это надо. Тут позвал сосед на плов на огне. Стоим, пьём пиво, смотрим на его детей плещущихся в бассейне, идиллия. И тут пишет она. Приветиккакделачтонепишешьчтоделаешь. Пфф, думаю. Даже привет не буду писать. Отправил фотку плова. Сказала что тоже хочет и было бы крутым мужским поступком привезти ей горячего плова прямо с костра. А я посчитал крутым мужским поступком закинуть её везде в чс и забыть как о страшном деревенском туалете.

Ровные дороги прямые-
Показать полностью.
Два пути, вперёд и назад.
Ходят по ним души хромые
И авто с телами скользят.
С востока на запад туда и сюда
Влекутся порывами солнечных бурь.
И жизнь их сквозь пальцы течёт, как вода,
В бездонную неба лазурь.

С рождения строили планы,
Мечтали о долгих летах.
Но судьбы, как рваные раны,
Им дарят лишь горечь и страх.
Чтоб глядя в прекрасное небо,
И в даль устремляя сердца,
Глотали, как истину небыль,
Они умиляя творца.

И нет им ни дна, ни покрышки
И покаяния нет.
Их жизней короткие вспышки
Мелькают во мраке сует.
Скажите, кто это придумал?
Кто сделал таким этот век?
Здесь души шагают угрюмо
И в рабстве у тел человек.

*****
Я не буду газеты читать — ну и пусть,
Я не буду смотреть телевизора.
Шевельнётся в душе запоздалая грусть —
Шесть аккордов мелодии Визбора.
Показать полностью.
Нам дороги — друзья. Летний день позовёт
За собой по тропинкам прогретым.
Перед нами простор, даль синеющих гор
И закат, задуваемый ветром.
Пусть костер наш горит, в зимней светит ночи,
Звёзды в небе плывут — так чудесно.
Есть от счастья ключи, слышишь: где-то звучит,
Юры Визбора слышится песня.
Отголосками эха в полуночный час
Шепчут песенку горы и реки.
Он живёт рядом с нами, может, в каждом из нас,
Просто в каждом живёт человеке.

Песенка о поэтах

Не замечая бабьего лета,
Синих рассветов,тёплых ветров,
Служат поэты в госкомитетах,
Показать полностью.
Ездят в такси, а чаще в метро.

Им бы, поэтам, плавать бы в море,
Лёд бы рубить им на ледниках,
Знать бы им счастье, мыкать бы горе,
Камни таскать бы им в рюкзаках.

Ни за какие крупные деньги
Им не прижиться в этих стенах.
Шапка в меху, да вот не по сеньке,
Всем хорошо, да только не нам.

Это поэтам кто-то накаркал,
Жить не дожив , идти не дойдя.
Плакать медведям из зоопарка
По перелескам в серых дождях.

Теперь толкуют о деньгах
В любых заброшенных снегах,
В портах, постелях, поездах,
Показать полностью.
Под всяким мелким зодиаком.
Tот век рассыпался, как мел,
Который словом жить умел,
Что начиналось с буквы "Л",
Заканчиваясь мягким знаком.
О, страстный взгляд из-под бровей! Листанье сборника кровей!
Что было содержаньем дней,
То стало приложеньем вроде,
Вот новоявленный МоцАрт,
Сродни менялам и купцам,
Забыв про двор, где ждут сердца,
К двору монетному подходит.
Всё на продажу понеслось,
И что продать, увы, нашлось:
В цене всё то, что удалось,
И спрос не сходит на интриги.
Явились всюду чудеса,
Рубли раздув, как паруса,
И рыцарские голоса
Смехоподобны, как вериги.
Моя надежда на того,
Кто, не присвоив ничего,
Свое святое естество
Сберёг в дворцах или в бараках,
Кто посреди обычных дел
За словом следовать посмел,
Что начиналось с буквы "Л",
Заканчиваясь мягким знаком.

Тамара Сироткина

Николай Ростиславович

А добрые люди накормят бездомную кошку…
Их души сияют, как люстры в вечерних окошках…
А злые зачем-то пинают дворнягу ногами,
Не зная, что могут остаться на улице сами…
А добрые люди помогут чужим, незнакомым…
Показать полностью.
Под небом пушистым они, как под крышею дома…
Им нравится снег и цветение ранних фиалок…
И мир меркантильный в сравнении с ними так жалок…
А люди хорошие дарят улыбку прохожим
И искренне верят, что зло быть сильнее не может.
И воздухом зимним, как чудом земным, наслаждаясь,
Они будут верить в добро, даже не сомневаясь…
А злые и чёрствые люди клянут непогоду,
И солнце не то, и дожди… Зря потеряны годы…
И дети шумят, окружают одни идиоты…
Ночами считают они под подушкой банкноты…
А добрые люди молитву прочтут на рассвете
И скажут «Спасибо за то, что здоровые дети,
Что мама жива и семья не распалась с годами,
За то, что волшебное небо сегодня над нами…»
А злые всё копят на сердце ненужные чувства…
В их душах от этого так неуютно и пусто…
И светят у них только люстры в вечерних окошках…
А добрые люди накормят бездомную кошку…

Читаю книгу, в которой наткнулся на речь одного советского руководителя произнесенную в далеком 15 августе 1946 года.

После прочтения в голове пронеслась параллель с нынешней ситуацией в нашем «культурном» слое - кинематографе, СМИ и т.п. и т.д.

Если кратко, то немного перефразировав и заменив советское на русское и убрав конкретные фамилии, получится так:

«…Смысл этих произведений заключается в том, чтобы изобразить русских людей бездельниками и уродами, людьми глупыми и примитивными, пьяницами и хамами. Этих создателей совершенно не интересуют труд русских людей, их усилия, героизм, их высокие общественные и моральные качества. Эта тема практически всегда отсутствует. Они избирают своей постоянной темой копание в самых низменных и мелочных сторонах быта. Это копание в мелочах не случайно. Оно свойственно всем пошлым писателям. Они привыкли глумиться над русским бытом, русскими традициями, русской историей, русскими людьми, прикрывая всё это глумление маской пустопорожней развлекательности и никчемной юмористики. Только подонки могут создавать подобные «произведения», и только люди слепые и аполитичные могут давать им ход…»

Как в точку да? :) Все кругом говорят об этом, но ничего не меняется. Не странно ли, да? Есть силы, которые упорно продвигают это в массы. Кто-то в их руках просто марионетка-исполнитель, кто-то делает это осознанно, кто-то против, но делает, чтобы было, что есть пить.

Вспомнил фильм про В.С. Высоцкого, который снял его сын. Даже сейчас вспоминая это, хочется пойти в душ и смыть эту грязь. Разве нельзя было показать лучшие качества этого талантливого поэта? У них его не было? Почему же показали совсем другое? Нельзя разве было почтить память этого таланта иначе?
Кто старается всё время сравнять человека с каким-то животным? По-моему, понятно кто…

А ведь какие красивые русские песни есть, какие красивые фильмы, книги… И сейчас хватает талантов, но разве могут они пробиться через толпы этой «золотой молодежи», наверное, могут, но это уже чудо какое-то.

Наверное, много строчек написано про это, но вспомнил Гафта

Попса дробит шрапнелью наши души,
Её за это не привлечь к суду.
Часть поколенья выросла на чуши,
И новое рождается в бреду…

О, Солнышко лесное, чудо-песня!
Как мы в неволе пели, чудаки!
Пришла свобода, стали интересней
Писклявые уродцы-пошляки…

Слова – ничто, есть вопли вырожденья.
Тот знаменит, кто больше нездоров.
Кто выйдет петь без всякого стесненья,
Без совести, без страха, без штанов.

Где песня, чтобы спеть её хотелось?
Слова – где, чтоб вовеки не забыть?
Ну что горланить про кусочек тела,
Который с кем-то очень хочет жить?

С телеэкрана, как из ресторана,
Для пущей важности прибавив хрипотцы,
Они пудами сыплют соль на раны,
Как на капусту или огурцы.

Автор статьи

Куприянов Денис Юрьевич

Юрист частного права

Страница автора

Читайте также: